Um gato

 

Um universo ainda, nada menos que um universo entre um sonho de uma noite de verão e um gato que provoca o desencontro eterno E a verdade é que lá o colocaste, como uma ameaça, um pressentimento de mau agouro, uma inquietude de precaridade inevitável em qualquer satisfação onírica Depois, afastaste-o como, num sonho que se quer feliz, se afastam as sombras que nele se insinuam Mas não o apagaste, deixaste-o, por trás da película de um idílio, como símbolo do entretecer constante e insidioso de miríades de forças ignotas E a verdade é que o malogro é inevitável e a felicidade tão-só uma ilusão, e a verdade é que um sonho de verão é apenas lenitivo de uma existência de aflição Ensina-me como é possível um sentido já nem peço uma redenção apenas um sentido um qualquer sentido surreal hiperreal realreal infrarreal realdaputaqueopariu realdealgumaforma ah realidade que se sente enfim anal enfim racional enfim falovaginal enfim retro inflexão da incapacidade de ser expressão Ensina-me algo mais que um sujeito que se ilude por desviar o olhar da consciência da realidade crua Troquei há muito a possibilidade das crenças singelas pela dilaceração da crítica infinda Não posso voltar atrás, trocar-me na loja de conveniência da infância por um eu pacato e aborrecido, com a serenidade perene de quem se cega de qualquer olhar que indague, analise, interprete até penetrar as fontes do aparente Resto-me com este eu, um eu infinitamente vergastado, uma fragmentação que nunca mais acaba, nunca mais cessa, nunca mais se interdita, eternamente esquartejado pela disparidade dos desejos, sempre a renascer menino, sempre a confrontar-se adolescente com o intrínseco vazio, sempre desvairando madura absurdidade até se dispersar mesquinho na gulodice de ter e haver e sempre sempre sempre morrendo nos confins das palavras que não valem nada, ditas por uma boca emudecida para todos os ouvidos ensurdecidos pelo ruído produzido pela máquina da distração universal de tudo quanto seja próprio e autêntico – eu sou o que nunca poderei ser por precisar de funcionar como mais uma peça de máquina, como um não ser, como uma nulidade habitada por universos de sentido e verdade Posso contar histórias como os outros, posso me estupefaciar, posso fingir que tudo decorre otimamente, posso mentir, posso ludibriar Mas o vazio absoluto de uma inexistência com consciência de estar a servir absurdos que não servem para nada, nem para os estúpidos desígnios da pseudoelite ignara que só escava a sua própria sepultura – não consigo, até para mim há limites, até para mim há umbrais inalcançáveis... Pensa-se o niilismo como o fim Não, o niilismo é uma esperança desesperada O fim é já nem sequer ser possível niilismo O fim são todos os gatos que escondem todas as possibilidades de encontro em todos os arbustos do devir insano, até tudo ser indiferente, obliterando todo o desejo e não sendo já possível qualquer dano, enfim farrapo, enfim dejeto, enfim inorgânico – a serenidade enfim da desolação do estéril mineral A vida nunca foi um sonho, nem sequer tão-só um pesadelo, a vida foi um engano, uma reação química inusitada sempre em busca do impossível e sempre pronta a regressar ao eterno silêncio do vazio, o abismo que a consciência teme porque a atrai, dissociação de uma fugaz ilusão, a vertigem perante o precipício, terror e libertação, retorno sempre ao início